盛夏的风吹过身侧，黄昏在底停泊。

他和往常一样，收拾好东西，关上窗，环顾四周。

一切都是他所熟悉的，木质讲桌、玻璃黑板，粉笔沫满天飞……他想了想，也写了一句话。

永远向着生长。

从教室来，已经是傍晚。

左叙没有走近路，而是绕远路往另一个楼梯Loading...

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